Vormittag bei der Brücke am See.
Fesselnd, das Glitzern und Kräuseln,
die Kette der Berge, ihr knittriges Brautkleid.

Was zu Luft oder Niederschlag
wächst über Stufen, sich sublimiert in
unbekümmerten Wolkengeschichten

scheint alles nur eine Frage
des Aggregatzustands, jederzeit
möglich ein Wandel.

Vereinzelt leuchtet ein Firn:
Flirt mit dem frechen geburtlichen
Grün eines Buchenblatts über mir.